Приходится писать о такой мути, что хоть вешайся. На нее даже ядовитые железы не просыпаются, потому что решительно невозможно просыпаться ради этого унылого хохмачества.
Это я о предмете своего актуального аврала, есстно.
От мучительных попыток написать хоть что-нибудь устала и озверела, поняла, что жизнь проходит мимо и много еще всякого ценного поняла, но, наверное, ничего из этого не использую.
Потому что для использования таких истин надо стать чуть менее инертной и обрести чуть больше жажды жизни, которой мне при рождении явно недосыпали.
Или это я просто живу не так, как предназначена?..