Где кони шанъюя топтали траву у реки -
летят невозбранно с цветка на цветок мотыльки.
Где чаша долины была голосами полна -
лишь ветер закатный роняет в траву семена.
Век трав и цветов оказался людского длинней -
как русло реки, как высокое небо над ней.
Останется ль что-то от нас, я спрошу небеса,
когда в свой черед мы утратим свои голоса?
Брожу по холмам и вином разбавляю закат:
был холоден день. Будет ночь холоднее стократ.
Но вдруг под ногой ветви ивовой хрустнула плеть -
каких не росло здесь вовек и не вырастет впредь.