Сидели мы как-то на втором курсе с подругой на кафедре, ждали завкафа и слушали, как разорялся перед коллегами один из мастодонтов нашего факультета, из которого за старостью песок не сыпался только потому, что там, как в сухой тыкве, уже ничего лишнего не осталось: - Эти ваши интернеты! Если это справочник - у него должна быть четкая структура! Где у него структура?! Мы с подругой старательно делали морды кирпичом...
...так вот. Где в этих ваших интернетах на этом вашем фантлабе кнопочка "почитать", а? Кнопочку "написать отзыв" вижу, но - теоретически! - перед тем, как что-то написать про книжку, ее хорошо бы прочитать, нэ?
ДГАЧувствую себя тем дебилом, который пришел в хорошую компанию душевно пыхнуть, а его почему-то не вставляет. Вокруг приятели колбасятся - всем глюки показывают, их там прет по-всякому, аж завидно... а его - не вставляет, хоть тресни. Вот так и я.
К чему снятся радуги? Снилась зима и турбаза, расположенная в седловине между двумя средней высоты горами. Соответственно, главное здание - по одну сторону, а жилой комплекс - в основном, по другую. Но там по тропинке - минут 20 ненапряжной прогулки. И вот идем мы с Енотом из жрательной в спательную - то есть, по тропинке, - доходим до места, откуда уже открывается вид на ту, другую сторону склона, и фигеем: над долиной (а кажется, что прямо над нами) висит радуга. Как я понимаю во сне, не сияние, а именно радуга, сухая ночная радуга - так это там называлось. Редчайшее явление. Висит, мерцает, переливается слегка - но полосы видны четко. Потом на нее накладывается еще одна и опускается чуть ниже - получается такая двойная арка, фантастически красивая. А потом воздух начинает искрить и мерцать еще и выше по склону - так что одна возникающая радуга опирается о склон одной горы, вторая о другой, посерединке они нестабильны и то исчезнут, то снова появится. Красиво офигенски, а еще шизово - так же
Драгоценные мои, а кто что мелким читал, а? У нас до ежа деццких книжек с разными стишками-потешками, но у меня трабла: немалая их часть вступает у меня в реакцию с травой под крышкой черепа. Так бывает трудно не ржать и не додумывать свои варианты концовок...
Прочитала "Космобиолухов". Огорчена. Честно сказать, мне вообще кажется, что соло у Громыко получается лучше, ну да ладно. Но епт, или я неправильно понимаю концовку, или концовку слили Казалось бы, это из очевидного: настрой текста к финалу не меняют. Или, если меняют, делают это все-таки как-то иначе. А то вся книжка выдержана в космо-авантюрном ключе, классическое "наши хорошие, враги плохие, жопа-жопа-жопа, но шанс есть и мы его отыграем" - а под концовку вдруг случился гнилой реализЪм а ля Дивов. Мало того, что это порушило все ощущение от текста, так теперь и сам текст воспринимается через призму концовки. Раздражает необыкновенно.
Стиль приятный, интрига увлекательна, герои - чудо что за герои, особенно пара раздолбаев и Добрый Доктор.
про Блич, хехе =) Мы с дражайшим соавтором как-то, было дело, смотрели Блич. То есть, смотрела она, а я, по своему мерзкому обыкновению, отсматривала. И, встречая в сети всяческие романтишшшные фики на тему Ичиго/Рукия или Ичиго/Орихиме, пожимала плечами: ни тот, ни другой пейринг не осиливал забороть мощный мой disbelieve. А потом дошло, почему (вот это, собственно, и хочу записать шоб не забыть): какая, нахрен, романтика? Рукия - не БигЛав Ичиго, по крайней мере, на момент Арранкар-саги. Она его лейтенант. Достаточно посмотреть флеш-бэки из отношений капитан/лейтенант за тот период, когда вайзарды стали вайзардами (ыгы, там фрик на фрике, и шо?) - и этот вывод не просто напрашивается, он прямо-таки настырно лезет А с Орихиме вообще безнадежный дисбаланс. Он-то ей нужен, а она ему - не очень. Точнее, очень - но в формате младшей бестолковой сестры.
Товарищ, верь, придет она - Эпоха искреннего Кизма! Кальмар на Пике Коммунизма запомнит наши имена. ...вот с этим я проснулась. Нафиг не помню, что снилось, ыть.
@настроение:
так что ж ты хочешь от больного сознания
детное Бедный мой ребенок Мало того, что у него мать бывает вне зоны доступа часов до 11 утра - ну не могу проснуться, хоть режьте - а сам он встает в 9, так сегодня, отчаявшись добудиться этот труп, ребенок ухитрился сам снять с себя памперс с утренними приношениями. Кшмр. Эдак он и правда к трем научится себе кашу варить...
А ваще это таки кшмр. Я не могу, не могу, не могу встать в 9. Если осиливаю - вместо меня встает несвежий зомбак, которому требуется постоянная подкастовка. И все равно весь день потом хочу спать. Плохой, негодный кыть.
Амаргу я знаю и не вижу повода не верить ей ни в изложении фактов, ни в их оценке. А то, на какие интересные кульбиты вроде бы приличные люди способны пойти ради бабла, к сожалению, уже наблюдала. Правда, такой размах все-таки вблизи вижу впервые...
А теперь,к сожалению, о грустном. Я очень мало пишу в дневниках о личном и крайне редко участвую в скандалах. Тут личного, скандального и негативного хватает выше крыши, но под море убирать, извините, не буду.
Сегодня отцова самообразовавшаяся жена Ирина Александровна Ленникова (брак которой с отцом был зарегистрирован за несколько дней до операции по удалению опухоли головного мозга и за несколько месяцев до его смерти, и о котором я узнала только на похоронах) официально заявила, что никаких дневников у отца не было, и ничего подобного он не рисовал.
Надо сказать, что отцова мастерская за пару месяцев до смерти отца была переписана на Ирину Ленникову, а в мастерской хранятся все его картины (больше двухсот), несчитанные эскизы и рисунки. На десятый день после смерти отца Ирина Ленникова сменила замок в мастерской, и я потеряла туда доступ. Дневники она вывезла из мастерской к себе домой еще при жизни отца. А теперь заявляет, что их не было вовсе. Господа студенты Анатолия Владимировича, если вы прочитаете этот пост. Я прошу от вас только сказать правду, если вас спросят, а судя по накаляющейся обстановке, спросят - что дневники существовали в действительности и вы их видели, и что они рисованы и писаны рукой Анатолия Владимировича Кузнецова, и ничьей больше. Что эти дневники принадлежали ему. Еще хочу сказать тут, что 25 декабря, в день рождения отца, я и моя тетя (сестра мамы) посетили мастерскую отца. Без приглашения, потому что Ирина Ленникова не соизволила пригласить дочь Анатолия Владимировича Кузнецова в мастерскую художника, на день его рождения и день памяти. Картина "Портрет с дочерью", всегда висевшая над диваном в мастерской (этой картиной начинается вышеприведенная статья) отсутствовала. На вопрос "где она"? Ирина Ленникова сказала,что отдала ее фотографировать. Вопрос "почему ее нельзя было сфотографировать в мастерской?" остался без ответа. Я заглянула за большие картины, поставленные на мольберты и загораживающие одну из стен мастерской. Я обнаружила у окна, у батареи, большой рулон темперных работ, свернутых краской наружу (к сожалению, картинку, которая была снаружи, не узнала, но рука отца очевидна). Темпера потрескалась и полопалась на сгибах. Кроме того я обнаружила несколько снятых с подрамников небольших работ, одну масляную ("Продающие камыш" ) и две темперные ("Сенокосы" 70 годов). Масляную работу я видела в мастерской летом натянутую на подрамник, а с темперных клочками слезала краска, они были сильно попорчены. Ирина Ленникова сказала, что картины сняты для реставрации, но я опять же официально заявляю, что настолько изуродованной, свернутой в рулон темперы у отца не было. Для хрупкой темперы сворачивание в рулон - практически смерть. Отец никогда бы не свернул темперные картины в рулон! Честно говоря, я была настолько в шоке, увидев изуродованные картины моего отца, просто в голове не укладывалось, мне все казалось, я где-то ошибаюсь и такого не может быть, что не отреагировала сразу, на месте, привлечением свидетелей-студентов. До сих пор жалею. Удержало нежелание скандала в день памяти. Да и побоялась разворачивать темперу, она же осыпется...
Жаль опять же, что студенты скромно сидели на выгороженном участке и не заглядывали по углам. Но они были приглашенные гости и правила приличия, увы, не позволяли лишнее любопытство. Я сфотографировала рулон с темперой и испорченные холсты на телефон и сделала заявление МОСХу о подозрении порчи картин А. В. Кузнецова. К сожалению, МОСХ не захотел разбираться с этим делом и прислал мне официальный отказ. Причем протянул время на несколько месяцев, перед тем как отказать. Еще немного о всяких невероятных слухах, распространяемых обо мне означенной горькой вдовицей. Ибо уже нет сил слушать потоки дерьма, выливаемые на меня с августа: рассказы о сектантах, алкогольных, наркоманских и содомских оргиях, происходящих у меня в квартире, видимо, спровоцированы объявлениями моей мастерской, о том, что мы рисуем обнаженную натуру. Ни на чем другом эти заявления основаны быть не могут, так как Ирина Ленникова не обладает никакой информацией о моем досуге. Я не продала и не подарила ни единой картины, ни единого рисунка отца, никогда и никому. Я высоко ценю наследие моего отца и не рассматриваю его как средство наживы. Все заявления на этот счет являются бесстыдным враньем. "Разорение родительского гнезда", то есть, ремонт, был одобрен и финансово поддержан отцом. Отец видел квартиру в полуготовом виде и всецело одобрил изменения.
Я не выбрасывала и не продавала из своей квартиры альбомы по искусству и книги отца. Это тоже вранье. Я пишу книги и рисую картинки, как и многие из вас, мне некогда проводить оргии, что бы там ни воображала себе эта женщина.
Написать этот пост меня вынудило невероятное количество вранья и подлостей, которые сыплются на меня со всех сторон и порядком осточертели. Я боюсь, что кузнецовским картинам причинят ущерб. Я боюсь, что пропадут его работы. Я бы никогда не стала предавать это дело гласности, если бы не заявление Ирины Ленниковой о том, что отец никогда в жизни не вел дневников! А ведь она собственными руками приносила на вечер памяти во ВГИКЕ один из его иллюстрированных дневников, датированный 68 годом, да еще имела наглость рассказывать, что делала в этом дневнике собственные записи.
Я обращаюсь к студентам ВГИКА и других институтов(института Натальи Нестеровой и Государственной Академии Славянской культуры), которые учились у Анатолия Владимировича Кузнецова. Он же учил вас всему хорошему, что знал и умел сам. Я знаю, что он отдавал всего себя ради искусства. Неужели теперь все, что создал мой отец за всю свою жизнь, будет разворовано, испорчено, закрыто от глаз людей?
Я обещала ему сделать сайт, на котором будут отсканированные дневники. Мы хотели издать их, сделать выставку. Теперь женщина, которая должна была хранить его память и доброе имя, заявляет, что этих дневников никогда не существовало. Если у вас есть какие-либо вопросы ко мне, вы можете задать их в комментах, не стану их скрывать - мне скрывать нечего.
Ярослава Анатольевна Кузнецова.
PS ПостАнна Штайн, моего друга и соавтора. Она наблюдала всю историю в развитии.
занимательная анатомия; осторожно, интим! Ощущаю себя унылым овсяным киселем, у которого болит голова и жопа. Что говорит о том, что даже у овсяного киселя есть какая-то анатомия, включающая в себя по крайней мере две важные точки. Голова болит, потому что погода, сцуко, держится, как кумушка на базаре: того хочу... нет, этого... нет, вон того!.. грррр... А жопа - потому что нынче я изумительно неудачно прилетела хвостом о край ступеньки. Вот интересно, кстати - на мигрень жаловаться прилично, а на жестоко отбитый хвост - нет. Жопа есть, а слова нет, ога...
@настроение:
где там мой принц с шестизарядным человеколюбием?..
Вот здесь лежит замечательная сказка. Почти сказка про Золушку Почти - потому что и лица не те, и люди не те, и вообще все по-другому.
Вообще-то я, пока читала, все время боялась той чернухи, в которую в последнее время так полюбили превращать сказки. Что-нибудь такое, с юморком и "правдой о человеках". Боялась концовочки в духе "новых сказок", после которых хочется только пойти повесицца. И как же я была счастлива, ошибившись в своих опасениях